Josefa Parra - De los Sueños

¿Qué dirías si hoy te invitara a mis sueños?
Tus labios de manzana
sobre la piel golosa de mis ingles
toda la noche -di, ¿qué pensarías?-,
tu saliva frutal levemente aromando
el hambriento contorno de mi vientre…
Qué cosecha tan dulce
(semillas y caricias y extravíos)
para un mundo sin sol.
Dime, ¿no acudirías
si también esta noche te convoco a mis sueños?


Fotografía de Jaeda DeWalt

JOSEFA PARRA - EL EXCESO

He de beberte a sorbos muy pequeños,
deletrear las frases, hacer alto
después de cada encuentro,
cerrar los libros de las confidencias,
amarte muy despacio, y distanciando
los besos como islas.

Fotografía de Guido Argentini

Félix Grande - Elogio de lo irreparable

Sé involuntaria
Sé febril
Olvida en la cama hasta tu propio idioma
No pidas
No preguntes
Arrebata y exige
Sé una perra
Sé una alimaña
Resuella busca abrasa brama gime
Atérrate, mete la mano en el abismo
Remueve tu deseo como una herida fresca
Piensa o musita o grita
¡Venganza!
Se una perdida, amor, una perdida
En el amor no existe lo verdadero
sin lo irreparable.

Fotografía de Jean-François Jonvelle

SUSANA GIRAUDO - REPETICIONES

Gira el tiempo cumpliendo su rodar recurrente.
En la constante de sus repeticiones,
busca siempre la analogía entre lo vivido
y la apremiante respiración del hoy insoslayable.

Las imágenes danzan en su persistencia por renacer.
Reconstruimos cada instante, sobre la
sombra de la mímesis a la que estamos condenados.

Quién se atreve a no creer
que el recuerdo burla la sinrazón de las negaciones.
En cada cambio de piel cumplimos con el rito repetido,
hasta desafiar el infinito.

Idea Vilariño - Tal Vez No Era Pensar

Tal vez no era pensar, la fórmula, el secreto,
sino darse y tomar perdida, ingenuamente,
tal vez pude elegir, o necesariamente,
tenía que pedir sentido a toda cosa.

Tal vez no fue vivir este estar silenciosa
y despiadadamente al borde de la angustia
y este terco sentir debajo de su música
un silencio de muerte, de abismo a cada cosa.

Tal vez debí quedarme en los amores quietos
que podrían llenar mi vida con un nombre
en vez de buscar al evadido del hombre,
despojado, sin alma, ser puro, esqueleto.

Tal vez no era pensar, la fórmula, el secreto,
sino amarse y amar, perdida, ingenuamente.

Tal vez pude subir como una flor ardiente
o tener un profundo destino de semilla
en vez de esta terrible lucidez amarilla
y de este estar de estatua con los ojos vacíos.

Tal vez pude doblar este destino mío
en música inefable. O necesariamente...

Luis Benítez - Dame una mentira enorme

Dame una mentira enorme, que haga temblar los pulsos de la edad
con su pisada grave y significativa,
que espante de mí los pájaros negros y los gusanos
que cosecho sin proponérmelo en la dársena del miedo
y se las arregle para hacerme creer que el hombre puede salir de sí,
ser uno con la mujer y amarla sin destruirse.
Algo que dure un momento y venga de tus labios,
para que yo me esconda y los altivos y los necios no me vean.
Detrás de esos frágiles decorados vivirá feliz y pequeñito,
lejos del tedio y de los ojos que escrutan en la noche.
Sin miedo al silencio y a las fieras,
luego que la mentira fuese pronunciada,
como por un hechizo efímero correrían los talones del infortunio
y ni él, ni la miseria, pescarían ya nada en mis sentidos embotados.
La angustia del hombre ardería como bruja-fénix
y estos ojos y estas pobres manos que rezan sin llegar
al rabo de Dios en las alturas, arrojarían al suelo,
deshecho, el viejo corazón de la amargura,
contentos en su careta nueva.
Dame una mentira enorme,
que haga girar al revés el tiempo en los relojes
y arrúllame en ella,
hasta que en mis labios aparezca
la helada sonrisa del idiota.

VIVIANE NATHAN - HIMNO AL DESACATO

Pienso violar todas las leyes,
los órdenes, los ritos, los sistemas.

Voy a treparme a un árbol
y a patear cientos de piedras,
y caminando boca abajo
quizá le vea el trasero
a este mundo embalsamado
donde todo lo que brilla apesta...

Quiero robarme un manojo de estrellas,
pintar la luna de verde
y al sol ponerle una careta.

Así, cuando me tomen de la mano
y me lleven a una celda,
cantaré un himno al desacato,
me pondré las rejas en los ojos
y entonces quedarán encerrados los de afuera...

Palabras

La tinta, seca de palabras no escritas
La voz, muda de palabras no dichas
El corazón, roto de palabras no sentidas
El papel, en blanco, rasgado, inservible
La vida, en espera
El amor, ausente
Las manos, vacías
Las palabras, buscando destino

El viento, meciendo sentimientos
La tierra, cultivando emociones
El agua, regando sueños
Las palabras, buscando sentido

Autora: LaMar, quien nos ha prestado esta joyita desde su blog: El Interior Secreto, el cual os recomiendo que visitéis.

Carlos Marzal - Le bout de la nuit

Después de haber amado (y hasta a veces en serio),
y de haber sido amados (incluso de verdad).
Después de haber escrito, pero sin nombrar nunca
lo que era necesario. Después de las ciudades,
los cuerpos, los objetos, después de haber dejado
atrás lo memorable con que hemos coincidido,
después de defraudar, después de defraudarnos,
después de recorrer el callejón del tiempo,
después de la impiedad, después del fuego,
se acaba por llegar al final de la noche.
Y allí la lluvia cae oscura sobre el mundo,
y ya no hay ocasión para decir después.

Fotografía: Zbyszek Filipiak

Carlos Marzal - La Vida Ausente

La vida estaba en otra parte,
de esa forma en que ciertas mujeres no están para nosotros,
de esa idéntica forma en que nos negamos a estar
para ciertas mujeres.

La vida en ocasiones dejaba adivinarse,
acertaba a sugerirse en su esplendor,
nos concedía un poco de esa vida que todos merecemos,
donde los días bastan a nuestra ambición
y somos casi justos, animosos,
incapaces del llanto o la derrota,
donde tanto gustamos de la vida que la vida nos da
que creemos colmado el breve afán de gloria
a que todos, sin duda, tenemos derecho.
Eso dejaba adivinar la vida en ocasiones,
pero es tan rara la verdadera vida, y tan efímera,
que su misma importancia nada importa,
pues nos deja sabor de incumplimiento,
nos fuerza a desear la vida verdadera.

Quizá nunca entendimos el libro de la vida,
o, entendiéndolo, nos negamos a admitir su desenlace:
que el ocultamiento y la indisposición sean su esencia.
un enigmático no acudir a las citas.
un íntimo estar siempre en otra parte.
Porque la vida estuvo siempre en otra parte.

 

Giovanni Papini

… Si en algún momento de debilidad,
de relajación, de necesidad, me desahogo
dejando escapar un poco de cólera ardiente
cristalizada en palabras…
un sueño apasionado,
envuelto y atado con imágenes…
pues… tomadlo o dejadlo…
pero no me molestéis!

NADINE STAIR - INSTANTES

Si pudiera vivir nuevamente mi vida...
En la próxima trataría de cometer más errores.

No intentaría ser tan perfecto, me relajaría más.
Sería más tonto de lo que he sido,
de hecho tomaría muy pocas cosas con seriedad.

Sería menos higiénico, correría más riesgos,
haría más viajes, contemplaría más atardeceres,
subiría más montañas, nadaría más ríos.

Iría a más lugares donde nunca he ido,
comería más helados, y menos habas,
tendría más problemas reales
y menos imaginarios.

Yo fui de esas personas que vivió sensata
y prolíficamente cada minuto de su vida,
claro que tuve momentos de alegría...

Pero si pudiera volver atrás trataría de
tener solamente buenos momentos.

Pero sí lo saben.
De eso está hecha la vida
solo de momentos,
no te pierdas el ahora.

Yo era de esos que no iba a ninguna parte
sin un termómetro, una bolsa de agua caliente,
un paragüas y un paracaídas,
si pudiera volver a vivir, viajaría más liviano.

Si pudiera volver a vivir
comenzaría a andar descalzo a principios de
primavera y seguiría así hasta concluir el otoño.

Daría más vueltas en calesita, contemplaría
más amaneceres y jugaría con más niños,
si tuviera otra vez la vida por delante.
Pero ya ven, tengo 85 años y sé que me estoy muriendo.



ACLARACIÓN: "Momentos" o "Instantes" está atribuido en muchos sitios de la red ERRONEAMENTE a J.L. Borges. Así lo confirmó su viuda, María Kodama, en 1995.

RUBY FERNANDEZ - Poco a poco despiertas

Poco a poco despiertas en las aceras
en esta ciudad que llamas tuya

Nuestras mañanas pasan
entre bostezos y posos de café

Aún llevas el olor a sexo de esa chica en tu piel
te detienes por momentos a olerlo,
a tu memoria, vienen esbozos de una noche
que se antojó no mas que eterna.

Noche de carreras, montañas rusas,
Suspiros, gemidos,
noche de cura para viejas heridas,
noche de eclipses, cataclismos
jirones ,pequeñas venganzas.

Recibiste un cuerpo virgen,
sobre él, vertiste tu ira, tu odio y tus rencores
hasta dejarlo reducido al máximo,
hasta reducirlo al mínimo.

Quedaste saciado a costa de un cuerpo
que nada tenía que ver con los lienzos de tu pasado

Para mas información de la autora podéis consultar en: FOTOLOG.TUTRISTEZA

Ruby, muchas gracias por tu colaboración. Esperamos poder disfrutar en muchas mas ocasiones con tus aportaciones en este blog.

MARIO BENEDETTI - Informe de Caricias

1
La caricia es un lenguaje
si tus caricias me hablan
no quisiera que se callen

2
La caricia no es la copia
de otra caricia lejana
es una nueva versión
casi siempre mejorada

3
Es la fiesta de la piel
la caricia mientras dura
y cuando se aleja deja
sin amparo a la lujuria

4
Las caricias de los sueños
que son prodigio y encanto
adolecen de un defecto
no tiene tacto

5
Como aventura y enigma
la caricia empieza antes
de convertirse en caricia

6
Es claro que lo mejor
no es la caricia en sí misma
sino su continuación

GIL DE BIEDMA - NO VOLVERE A SER JOVEN

Que la vida iba en serio
uno lo empieza a comprender más tarde
-como todos los jóvenes, yo vine
a llevarme la vida por delante.

 

Dejar huella quería
y marcharme entre aplausos
-envejecer, morir, eran tan sólo
las dimensiones del teatro.

 

Pero ha pasado el tiempo
y la verdad desagradable asoma:
envejecer, morir,
es el único argumento de la obra.

MARIO BENEDETTI - Quemar las Naves

El día o la noche en que por fin lleguemos
habrá que quemar las naves

pero antes habremos metido en ellas
nuestra arrogancia masoquista
nuestros escrúpulos blandengues
nuestros menosprecios por sutiles que sean
nuestra capacidad de ser menospreciados
nuestra falsa modestia y la dulce homilía
de la autoconmiseración

y no solo eso
también habrá en las naves a quemar
hipopótamos de wall street
pingüinos de la otan
cocodrilos del vaticano
cisnes de buckinghan palace
murciélagos del pardo
y otros materiales inflamables

el día o la noche en que por fin lleguemos
habrá sin duda que quemar las naves
así nadie tendrá riesgo ni tentación de volver

es bueno que se sepa desde ahora
que no habrá posibilidad de remar nocturnamente
hasta otra orilla que no sea la nuestra
ya que será abolida para siempre
la libertad de preferir lo injusto
y en ese solo aspecto
seremos mas sectarios que dios padre

no obstante como nadie podrá negar
que aquel mundo arduamente derrotado
tuvo alguna vez rasgos dignos de mención
por no decir notables
habrá de todos modos un museo de nostalgias

donde se mostrarán a las nuevas generaciones
como eran
París
el whisky
Claudia Cardinale.

Mario Benedetti falleció el pasado 17-mayo a los 88 años.

ALDO LUIS NOVELLI - POEMAS II

Solo Ella

Si las innumerables visiones
hacen reconocibles los pedazos elementales
de este mundo,
solo una infinita persecución
nos reúne y nos alimenta
en el turbio río de esta isla-mundo.
Ella nos designa humanos, perversos o bellos,
ella nos vuelve locos de furia,
nos acusa y nos libera,
ella inventó el corazón
la valentía, la locura y los tiempos de papel.
Solo ella transforma al traidor en héroe,
al despiadado en salvo, al animal en hombre.
Ella, y su fuego ancestral
incansable y alevosa
nos persigue sin límites ni piedad.
Tanto amor me intimida

 

Hablando de ciertas cosas

Ahora hablo de otras cosas,
de razones dudosas para sostenerme
de ciertas ideologías descoloridas,
de algunos hombres envueltos en niebla
o mujeres un poco agotadas de amar
y de esos mundos desparejos y absurdos.
Ahora hablo de otras cosas
y no sé si soy claro.
Hay una deshilachada humareda en mis palabras
ya no me sale -mi querido César- espuma por la boca,
ya no cabalgo como el viento palabras desbocadas
azotando su lomo para meterles vehemencia,
ni siquiera corro el colectivo cuando
está escapando de la esquina,
lo dejo pasar con cierta displicencia.
No estoy hablando de la incipiente vejez
o del interminable cansancio de la lucha,
nada tan sabio o valeroso
nada de eso mi viejo amigo,
ahora hablo de otras cosas
y no sé realmente, si soy claro.

ALDO LUIS NOVELLI - POEMAS

UNA GRAN NOCHE

Anoche fue una gran noche.
No siempre pasa que todo suena en armonía,
que cada sonido encaja con delicadeza en el hueco justo
que la luna se parece a la luna y el cielo al cielo,
que su boca permanece en reconfortante silencio
y mi mente descansa sin traición.



CERTEZA

Hay un poeta que luce la sombra
de un tiempo siniestro,
hay una mujer que habla con los ángeles
cuando sus ojos ruedan por mundos diversos,
hay un amigo que se fue un día
(y es otra mujer, hecha de mar y locura)
para regresar descuartizada en pedazos de papel,
hay un viento allá afuera, que grita la angustia
de lobos humillados y hembras en celo.
Hay un hombre estatuado en la plaza
bebiendo de las sombras
de un poema infinito,
y después de innumerables noches 
emocionado
halló su primera certeza:
las manos también sueñan.

Fernando Pessoa: AUTOPSICOGRAFIA

EL POETA es un fingidor.
Finge tan enteramente
Que hasta finge que es dolor
El dolor que de veras siente.

Y quienes leen lo que escribe,
En el dolor leído sienten bien,
No los dos que el poeta tuvo,
Pero sólo el que ellos no tienen.

Y así por las vías rueda

Gira, para entretener la razón,
Este tren de cuerda
Que se llama corazón.

(1-4-1931)

A.R. AMMONS - Poemas

Los poemas son formas de coloración protectora mediante las cuales
una persona insegura de sus verdaderos colores hace pruebas
de coloración para imitar los colores verdaderos o

para engañar la detección, ya sea por el engaño simple o
adoptando el disfraz de las convenciones comunes o

para atraer la atención de sus diferencias asumiendo
el acto no convencional, semejando ser normal por
la abierta y flagrante imitación de lo anormal:

cómo se va a volver uno invisible a veces a no ser por el
más llamativo de los anuncios de visibilidad cómo va uno
a ocultar la verdad a no ser que ciegue

la verdad con la verdad: cómo va uno a suprimir
el encuentro a no ser que confunda los términos del encuentro
luego de la averiguación: poemas, poemas, ¡cómo navegan!
avistando como cuando se hace un reconocimiento de enemigos y
llevándoselo lejos bajo las delicias del vuelo,
una liberación: o poemas para mantener la atención
de otros hasta que no tengan voluntad propia, perdida,
encantada, y con la impresión de que es dulce
quedar perdido por encantamiento: qué imposturas, farsas, fuegos de artificio
para despojar el aroma mediante un suave aroma: qué humillación
y súplica del piadoso poeta mientras conduce a los otros
a los pantanos sin persecusión: para no ser encontrados,
de modo que queden muchos poemas por encontrarse: los poemas
dicen, únete a mí en las fidelidades de
la igualdad, o en la confiada apariencia de lo aparente,
una unión de amigos: mientras tanto, la verdadera obra se realiza.


A.R. Ammons - Acciones evasivas